Quién dijo videncia; la película está en la calle
y es la calle, justo de El Roble
con la 42 de las putas por estridente
que parezca mezclar villorrio con
villorio, Chillán
con New York en el ejercicio, un aroma
si se quiere fuerte, para hombres, sin confundir
fascinación con unción, útero
con rascacielo; lo cielo
no es cosa por último de alto
ni bajo (¿quién dijo aceitoso
por gozoso?); lo
abierto de la belleza es esto: la no
belleza, la no
película, la
apuesta.
Lésbico viene el mundo, habrá
que creerlo si está escrito
desde los fenicios en los periódicos con
lo turbulento de la vida, esas nubes
amenazantes; fijo que el rollo
está sucio o se ha velado por
exceso de luz.
Calle, mi
calle mía que te me vuelas, ¿qué
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New York de eso ni nada, qué
Chillán de USA voy aquí a llorar
de no ver
sino aire, como están las cosas en
la contradanza de la imantación
de la Tierra?
Poema incluido en la antología Metamorfosis de lo mismo (Visor). La segunda edición se pondrá a la venta el lunes con el título de Poesía completa.
* Este artículo apareció en la edición impresa del Jueves, 11 de diciembre de 2003